La lluvia amarilla.

A lo lejos, sobre la línea de los montes, los tejados de Ainielle flotaban en la noche como las sombras de los chopos sobre el agua. Pero, de pronto, hacia las dos o las tres de la mañana, un viento suave se abrió paso sobre el río y la ventana y el tejado del molino se llenaron de repente de una lluvia compacta y amarilla. Eran las hojas muertas de los chopos, que caían, la lenta y mansa lluvia del otoño que de nuevo regresaba a las montañas para cubrir los campos de oro viejo y los caminos y los pueblos de una dulce y brutal melancolía. Aquella lluvia duró solo unos minutos. Los suficientes, sin embargo, para teñir la noche entera de amarillo y para que, al amanecer, cuando la luz del sol volvió a incendiar las hojas muertas y mis ojos, yo hubiese ya entendido que aquella era la lluvia que oxidaba y destruía lentamente, otoño tras otoño y día a día, la cal de las paredes y los viejos calendarios, los bordes de las cartas y de las fotografías, la maquinaria abandonada del molino y de mi corazón.

Julio Llamazares.

Ireland return.

A veces es necesario tomar un poco de distancia para poder verlo todo con perspectiva. 
Entonces puedes ver el verdadero tamaño de las cosas, sus dimensiones, y el lugar que les corresponde en tu vida. 
Es curioso, pero viajar, cambiar de escenario, es la mejor manera de saber donde estás y que quieres. Un buen viaje aunque dure unos pocos días, puede hacer las veces de punto y aparte.

Como dijo Miguel de Unamuno "Se viaja no para buscar el destino sino para huir de donde se parte."

P.D.: La foto está tomada en la provincia de Connemara, en Irlanda. Muy bonita, con lagos, el mar, ovejas... basta con que veáis estas fotos.
  
Gracias. 

Ireland.

"In Dublin's fair city,
Where girls are so pretty,
I first set my eyes on sweet Molly Malone."