"A los ídolos no hay que tocarlos: se queda el dorado en las manos."
                                                                                                             Flaubert, Madame Bovary

La lluvia amarilla.

A lo lejos, sobre la línea de los montes, los tejados de Ainielle flotaban en la noche como las sombras de los chopos sobre el agua. Pero, de pronto, hacia las dos o las tres de la mañana, un viento suave se abrió paso sobre el río y la ventana y el tejado del molino se llenaron de repente de una lluvia compacta y amarilla. Eran las hojas muertas de los chopos, que caían, la lenta y mansa lluvia del otoño que de nuevo regresaba a las montañas para cubrir los campos de oro viejo y los caminos y los pueblos de una dulce y brutal melancolía. Aquella lluvia duró solo unos minutos. Los suficientes, sin embargo, para teñir la noche entera de amarillo y para que, al amanecer, cuando la luz del sol volvió a incendiar las hojas muertas y mis ojos, yo hubiese ya entendido que aquella era la lluvia que oxidaba y destruía lentamente, otoño tras otoño y día a día, la cal de las paredes y los viejos calendarios, los bordes de las cartas y de las fotografías, la maquinaria abandonada del molino y de mi corazón.

Julio Llamazares.

Ireland return.

A veces es necesario tomar un poco de distancia para poder verlo todo con perspectiva. 
Entonces puedes ver el verdadero tamaño de las cosas, sus dimensiones, y el lugar que les corresponde en tu vida. 
Es curioso, pero viajar, cambiar de escenario, es la mejor manera de saber donde estás y que quieres. Un buen viaje aunque dure unos pocos días, puede hacer las veces de punto y aparte.

Como dijo Miguel de Unamuno "Se viaja no para buscar el destino sino para huir de donde se parte."

P.D.: La foto está tomada en la provincia de Connemara, en Irlanda. Muy bonita, con lagos, el mar, ovejas... basta con que veáis estas fotos.
  
Gracias. 

Ireland.

"In Dublin's fair city,
Where girls are so pretty,
I first set my eyes on sweet Molly Malone."

La novia cadáver.

Este año vamos a hacer para la obra de navidad "La novia cadáver", de Tim Burton. Por suerte, he conseguido el papel de Pastor Galswells, el cura que intenta Casar  Victor y a Victoria, malo, sí, pero esque me encantan los papeles de malo. Va a ser divertidísima.

Además, estoy en la comisión de escenografía, y podré ejercer influencia con mis medidas de austeridad. El lema es " El cartón es nuestro amigo, úsalo."
Barato, resistente y fácil de encontrar.

La obra, aparte de contar con mi aparición estelar como cura, tiene canciones buenísimas:

Cuentos.

Ando ahora leyéndome Moby Dick, y hace poco leí un fragmento que tuve que subrayar para no perderlo. Para ponerse en situación: El protagonista, Ismael, acaba de llegar a una especie de posada sucia y abarrotada de gente. Hasta tal punto, que el posadero, en un afán de hacer caja le ofrece compartir la cama con un arponero que está haciendo escala. Acepta y al conocer a su compañero de lecho, Queequeg, descubre a negro aborigen que se acerca peligrosamente a los dos metros, y con un pasado caníbal. La cosa es que terminan haciéndose amigos y conversando hasta bien avanzada la noche, es entonces cuando Herman Melville suelta esta reflexión por boca de Ismael:

"Ignoro la razón, pero lo cierto es que no hay lugar alguno como la cama para revelaciones confidenciales entre amigos. Dicen, que marido y mujer se descubren mutuamente en ella el fondo verdadero de su alma; y algunas parejas de ancianos conversan acostados de los tiempos idos hasta que muchas veces los sorprende la mañana"

Y en ese mismo escenario, yo hice otros cuentos sonar, quizás no tan intensos como Moby Dick, pero mucho más bonitos sin duda. Cuentos de un solo uso, nada de multipropiedad. Si nó, carecerían de valor. Como mucho, y haciendo un exceso, les caerá alguno a los pequeños scouts.