3º brigada mixta de unidades energeticas lista y preparada.

Comienza la operación 2ºevaluación, muchos pueden caer en el camino, hay que resistir.

Hay que follarse a las mentes.

"-¿Te gustan más los hombres que las mujeres?
-¿En general dices? No. De que sexo sean en realidad me da igual es lo que menos me importa. Me puede gustar un hombre tanto como a una mujer. El placer no está en follar. Es igual que con las drogas. A mí no me atraen un buen culo, un par de tetas o una polla así de grande. Bueno, no es que no me atraigan. Me encantan, pero no me seducen. Me seducen las mentes. Me seduce la inteligencia. Me seducen una cara y un cuerpo cuando veo que hay una mente que los mueve y que vale la pena conocer. Conocer, poseer, dominar, admirar. La mente, Hache. Yo hago el amor con las mentes. ¡Hay que follarse a las mentes!" Martín(Hache)

Soledad y tristeza.

El parque era un pozo de silencio. Las hojas que arrastraban mis pies, y mis pantalones manchados de barro era lo único que veía.
Deambulaba perdido y confundido a causa de las 48 horas que lleva sin poder pegar ojo, mientras, aún sonaban en mis oídos las palabras de Carla. Me sobrevino una arcada y me senté, tembloroso pensé en la importancia de los detalles a la hora de mantener a una mujer a tu lado, ahora sin embargo podía acabarse el mundo allá fuera que me iba a importar un bledo, es más, lo deseaba.
En ese momento un chucho empezó a lamerme los zapatos, levanté la mirada y vi a un vagabundo llamándolo con un ademán, comprendí que no estaba solo.

Prime time: minuto de oro.

Ayer durante un minuto
me volví ha enamorar de tí
me sentí tan diminuto
tan solo tan infeliz,
que una lagrima tornó en luto
ignorante en mi nariz.
Con ansiedad de ex-fumador
ví de nuevo tus fotos
y esta vez fué el sudor
lo que irritaba mis ojos.

El retrato de Dorian Gray.

"Es triste pensarlo, pero sin duda el genio dura más que la belleza.Eso explica que nos esforcemos tanto para cultivarnos.En la lucha feroz por la existencia queremos tener algo que dure, y nos llenamos la cabeza de basura y de datos, con la tonta esperanza de conservar nuestro puesto." .Oscar Wilde.

Ligar jugada.

Yo era muy amigo de el hijo de un compañero de juego de mi padre, siempre jugaban en su piso especialmente en invierno cuando anochecía prontísimo.
A mi padre las partidas de póquer le duraban cinco cigarros, siempre fuese cual fuese su mano procedía de la misma forma; dos turnos antes de el suyo y con la espalda muy erguida alargaba el brazo hacia el cenicero y agarraba el cigarro con unos dedos duros y usados, lentamente y sin aún haber pegado ni una sola calada recogía sus cartas de la mesa, ahora, mientras miraba las cartas abiertas en abanico como si fuera un buscador de oro acercaba lentamente la boquilla a sus labios e inhalaba un breve tramo de cigarro sustituyéndolo por una ceniza frágil y sucia, durante unos segundos el humo permanecía sensual entre sus dientes para inmediatamente después precipitarse hacia sus alveolos, relajaba de nuevo la mano y miraba severamente sus cartas, con un leve fruncido de ceño y mientras en su cerebro se barajaban las probabilidades de que hubiera en la mesa otra jugada como la suya expulsaba el humo con energía hacia el techo de yeso ennegrecido a fuerza de cientos de timbas de póquer, viciando aún mas la atmósfera .
Este proceso se repetía constantemente, como una danza que una vez aprendida de pequeño uno no pudiera dejar de representarla hasta que te conviertes en polvo, ceniza. La partida transcurría y con ella el nivel de fichas de mi padre fluctuaba como el sostén de una estripper, pero fuese cual fuese su situación siempre se repetía el mismo ritual, y cuando consumía el quinto cigarro apostaba las pocas fichas que aún conservaba, las perdía rápidamente como tenia costumbre y se levantaba de la mesa recogiendo su chaqueta, se salía al balcón en busca de aire fresco, allí no fumaba, de esta forma tampoco pensaba y así se dejaba llevar por el ruido que subía de la calle y el bullicio de los bares que a esas horas estaban repletos.

La ventana indiscreta.

Lo primero que alguien vería si se asomara por la ventana de mi cuarto sería la casa de doña Ernestina, bueno en verdad no es su casa pues nunca llegó a vivir en ella, cosa que si hace una familia de gatos callejeros que intentan comerse las golondrinas que anidan en sus repisas. Mientras, el jardín de doña Ernestina está lleno de maleza arbustos silvestres y ladrillos que dejaron los obreros, los cuales sirven de divertido escenario de juegos a las nuevas camadas que traen los gatos todas las primaveras.
Si se levantara la vista se vería la casa de Antonio, un señor de la mediana edad con una hija que ha formado parte de las fantasías de los chicos de la “urba” desde que tenemos recuerdo.
Su habitación de finas cortinas está delante de la mía.

A mano izquierda está la calle, la cual siguiendo la tendencia de la casa de doña Ernestina también tiene algunas malas hierbas en las aceras, estas tienen que luchar por el agua en el duro verano con las acacias que algunos vecinos han plantado.
Más lejos, más allá de la casa abandonada, de la vecina, de las mierdas de perro y de el 600 que tiene el vecino de mas allá ( al cual profesa auténtica dedicación), se encuentra la sierra de Hoyo de Manzanares, con una gran roca con forma de tortuga, que se pone un sombrero de nieve los días de mucho frío.
Desde la ventana de mi cuarto no solo veo cosas, veo el escenario donde he crecido y he representado mi vida, un decorado muy agradable.